Días grises

 

Han regresado esos días 

con su dolor y su pena

también días primaverales

mas aquellos de Pandemia.

Regresaron los días grises 

con sus distancias eternas

de rutinas sanadoras

con su fe como bandera.

Regresaron, y mi padre

ya no es el hombre que era,

los años se le juntaron 

al lado de su tristeza;

su compañera se esfuma

se nos fuga su presencia 

se va apagando su brillo 

se va extinguiendo su esencia.

Él sigue dándole todo 

haciendo mientras espera 

que su dolor sea lo menos 

que el remedio sea trinchera;

que la muerte no sea cruel 

que se compadezca de ella

que el karma se manifieste

y le muestren su clemencia.

de la modernidad

A pesar de todo, de esta sociedad de fastfood, inculta, ignorante y cínica; que glorifica a grotescas personas sin talento y aspira a ser como ellos, el verdadero arte sobrevive. Es ese sol que aparece y deslumbra, que es inevitable ignorar.

Porque el arte sigue siendo una necesidad, porque algunos no conciben la idea de la copia y el plagio descarado, de someterse a lo que la mayoría consume.

Aparecen entonces también, videos que explican a esa masa ignorante de qué se trató esa película, serie o canción, de la que se habla, de la que se dice es genial, y que queda ahora, tan inalcanzable para su comprensión.

No alcanzo a entender -aunque no le he dedicado el tiempo necesario a hacerlo- el asunto del autosabotaje. Aunque quizá incluso poniéndome a ello sería inútil mi esfuerzo; que tampoco creo que fuera tanto, porque soy bastante disperso y distraído.

La cosa es que está ahí.

Y se explica tan fácil con aquel "por qué no te quieres" que yo vi como un "por qué te odias". Que pese a lo fuerte que suena también es tan real. Quizá no habría palabras tan certeras.

Me sentía tan a gusto que creía que podía decir lo que quisiera, que me podía expresar con total libertad, que podía ser yo mismo. Me equivoqué, al parecer no le simpatizaron mis más honestos pensamientos, esos que no son editados para no incomodar, o no incomodar tanto, porque es obvio que disfruto diciendo irreverencias.

Pero con él siempre me había sentido muy cómodo, tan agusto hablando de alguna película o de beisbol. Hasta que no fue así.

Y es difícil perder a alguien con quien uno se siente tan cómodo, donde uno puede ser quien realmente es.

Culpas

Debo aceptar que estoy solo

luchando contra mis karmas

persiguiendo mis fantasmas,

lo que se perdió en el dolo.

Y mientras tanto me asolo

con culpas mal encarnadas

pareciera que carnadas

son para matar mis males,

ciertos pesares banales

de luchas encarnizadas.

Mas las culpas se acumulan

y se apilan los rencores, 

me provocan estertores

muecas que se disimulan.

Y los pesares me anulan

me tienen paralizado, 

perrito esterilizado

frente a la hembra deslumbrante

se me asfixia lo galante

aun siendo tan anhelado.

Odios

Terminé de leer "Dublinesca" de Enrique Vila Matas, y revisando las partes que destaqué me topé con esto:

"Una relación íntima entre dos personas es un instrumento de tortura entre ellas, ya sean personas de distinto sexo o del mismo. Todo ser humano lleva dentro de sí una cierta cantidad de odio hacía sí mismo, y ese odio, ese no poder aguantarse a sí mismo, es algo que tiene que ser transferido a otra persona, y a quien puedes transferirlo mejor es a la persona que amas".

Es fuerte, duro, algo que la mayoría negaría tachándolo de falso, pero que me hace mucho sentido.

No entiendo eso del autoodio pero sé que existe. Quizá no es que no lo entienda sino que no lo quiero ver. Es posible. 

Pero sobre todo me quedé pensando en cuántas veces esas personas que se supone son a las que más queremos, son también las que tienen que pagar los platos rotos; por nuestro mal humor, por nuestro hartazgo, por lo que desconocidos provocaron; los que cargan las consecuencias de ese odio que necesita salir, de nuestros a veces brutales exabruptos.

Y cómo no verse en Joel y Clementine.

del amor

Me encontré estas décimas en una libreta, las añado como parte de mi bitácora de poemas.

Yo pienso que del amor
cualquiera puede escribir
pues basta con recibir 
la cosquilla de un primor.
La espina del desamor
también te puede alentar
a ponerte a argumentar
sobre tristezas y penas
aquellas de cortar venas
para aquel amor borrar.

La batalla del amor

siempre pone guerrillera;

a veces alguna fiera

a veces algún primor.

La batalla con furor

y pasión hay que llevar

no nos vayan a acusar

de ser guerreros blandengues

soldados impertinentes

que no se atreven a amar.