palabras

¿Será que las palabras pueden ser como una cerradura oxidada que jamás se abrió y que cuando se quiere abrir es imposible hacerlo? 

Y luego qué otra cosa puede pensar alguien si de la nada se le dice: te quiero, te amo 

A Gil es muy fácil decirle que lo amo. Lo hago desde que no me entendía y no lo he dejado de hacer. Pero tener que decírselo a mis padres me parece algo complicadísimo, tanto que no me siento capaz de hacerlo. 

Será que si no lo he hecho antes, ahora es tan difícil hacerlo.

del escribir

Buscando un poema en el blog me tope con este texto de ya hace un poquito más de siete años, y debo decir que me ha satisfecho leerlo. En ese momento eran tres años y medio juntando palabras, ahora son más de diez, y si bien este último año es el menos productivo, no he dejado de teclear lo que me cosquillea la cabeza. Es este:

Más de una vez me he preguntado si tendré algo sobre lo que escribir al pasar de los meses, si podré seguir publicando cosas en mi blog, si podré seguir tecleando algo que valga la pena leer. Creo que son lapsus de pesimismo o incertidumbre, quizá de hartazgo. Sentir en algún momento si es que tiene algún sentido seguir tecleando mis ideas, recuerdos, opiniones y frustraciones, si a alguien realmente le interesa lo que pueda contar, decir o repetir. Si tiene caso aferrarme al compromiso que me hice, si tiene caso continuar escribiendo al menos para mí. Si es que podré seguir haciéndolo.

Pero algo que hasta el momento no he pensado en los casi tres años y medio que llevo escribiendo y publicando es en dejar de escribir. Pienso que seguiré escribiendo todo lo que me reste de vida, no concibo la idea de detenerme, aun si ya no hago públicas mis letras y se vuelven esporádicas No creo que pueda dejar de hacerlo incluso si como a otros algún impedimento físico me impidiera hacerlo personalmente. Creo que buscaría la forma de seguirme expresando con palabras. Pero uno dice muchas cosas cuando está enamorado y en verdad se cree los “parasiempres” que se expresan sin pensar en lo que vendrá. Nunca se sabe lo que vendrá.

Dice mi amigo Vicente que es un vicio muy malo este de escribir, supongo que sólo bromea, yo creo que es el más hermoso. Se hace uno adicto a escribir palabras, se maravilla con los enunciados que salen del alma y que a veces uno no se cree que los ha creado, se hace uno adicto a decir lo que se piensa, a expresarse con libertad; cuando uno es honesto.

Y se hace uno también adicto a ser leído, a ver que hay algún desconocido que ha venido a leer lo que has escrito desde la otra punta del continente o desde el otro lado del mundo; mucha más adicción generan los comentarios positivos que alguien te obsequia, aunque puedes creértelos y nublar tu juicio, alimentar de más tu vanidad, dejar crecer tu ego y sentirte un héroe de papel. Se vuelve uno adicto a decir, incluso si tus decires son incómodos para la mayoría, si uno se llega a cuestionar cosas que se supone no admiten respingos ni interpretaciones. También hay adicción en crear polémica.

Por ahora seguiré escribiendo mis necedades. Por fortuna hay quien quiera leerlas. El tiempo que sea, estará bien.

Palabras

He dejado versos sueltos en mi libreta; intentos de llegar a serlo, de convertirse en las plumas de un poema, una pluma de unas alas que pudieran volar solas. Son sólo frases que me gustan, ideas que se me ocurrieron, que escuché o que tomé del libro que leo; un pequeño préstamo, un robo. La semilla de lo que podría ser algo lindo.

Allí llevan algunas varios meses, pero si vuelvo muchas páginas atrás, habrá las que lleven años esperando que otras frases y palabras se les unan, que florezca lo que quizá germinó:

"como un resto sucio de tormenta marina"

hacer que la palabra sea útil
decir lo te sale de las tripas

quedará algo por soñar

Procrastinadores sentimentales
en el absurdo mundo de la nada

"sólo yo me obstinaba todavía en esperar"

Y me quedé pensando cómo era que se hacía para ponerse a escribir. Para juntar los versos y hermanarlos, para que las palabras se conviertan en poesía.

Un paso

De amor a desamor sólo hay un paso

un cataclismo visto en un instante

lo que recién creyeras tan distante

la imposibilidad de algún fracaso.

Llegó la gota que colmara el vaso

la pequeñez que fuera tan constante

esa ridiculez que fue bastante

y que te convirtiera en un payaso.

Aquel galante hombre no existía

nunca existió, fue sólo un espejismo,

el cuento que contar te divertía;

la fachada que engaña a las ilusas

a las que sueñan con volverse musas

las que se topan siempre con lo mismo.

cosas

Estaba con un amigo en una plaza comercial donde hay un Starbucks, del que entraban y salían personas con su café, personas que sólo iban por el café y se iban del lugar. Le comenté a mi amigo lo ridículo que me parecía esa forma de despilfarro de la gente, él argumentó algo sobre que ese café era especial. Aunque más que lo maravilloso que pueda ser ese café, es la sensación de sentirse especiales la que hace a tanta gente pagar tanto por algo que no lo vale. Pero ya entendí que ellos compran otra cosa. ¿Apenas?

Lo que me resulta inentendible. 

Pero supongo que es esa misma gente que presume lo endeudada que está, y también parecen sentirse especiales al hacerlo. Y los males de muchos, pues...

También prefieren ir a un lugar caro y beber alcohol caro, teniendo que escuchar la horrible música de moda y a toda la gente que esté ahí. Cuando puede uno comer y beber y escuchar lo que a uno le plazca en el volumen que uno prefiera en la casa de alguien. 

Pero esto no atrae a nadie, a casi nadie.

Cosas del mundo moderno.