Esto me suena por el lado aquel de que si quieres ser inmortal debes enamorar a un escritor. Una perspectiva en extremo ególatra desde ambos lados de la ecuación, del creador y de la musa.
Pero pienso que la inmortalidad de una
página impresa que está en una pila de libros olvidados, llenos de polvo, en un
libro que nadie leyó, equivale a nada. A no haber sido nunca la musa de nadie,
ni adornar con tu nombre o tu descripción o tu recuerdo esas páginas olvidadas
y prescindibles. Y en estos tiempos donde abundan los escritores y los poetas aunque esté perdida la sintaxis, la ortografía y la originalidad; esa pila de libros inútiles es aún mayor.
Aunque, en el mejor de los casos, en el de que tu obra se popularice y sea leída por mucha gente, habrás exaltado a la estigmatizada mujer a la repisa de la eternidad. No soy Henry Miller ni escritor parecido, pero creo que escribir sobre una mujer es poner en letras de oro su recuerdo. Ahora menos la olvidas.
De todos modos, pocas cosas se olvidan en realidad.
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