un divague de enero

En un momento de profunda frustración, rememorando tantas frustraciones previas, sobre todo las más recientes, esas en las que me estrellé de hocico mientras armaba y admiraba nuestras casualidades o nuestras primeras veces; me desahogué explicándome ante ella. Le conté de ese vacío que sentía en el pecho, de lo que se sentía ver mis fantasías desvanecerse, las casualidades reducidas a meros hechos intrascendentes, de la idea nefasta, en esos momentos más presente, de terminar solo, solo y anhelante, porque me ha tocado ser de esos que se aferran a seguir soñando finales felices.

Rememoro mis sensaciones en esos preciosos días de primavera, con tantas letras, tantas canciones, tantos versos, viéndome llegar a esa anhelada meta, y pareciera que soy de esos que se enamoran de todas a la menor provocación. No es el caso. Eso creo. En realidad me he enamorado pocas veces en mi vida, pero pasa que cuando lo hago me dejo ir como gorda en tobogán. Y qué flojera hacerlo de otra forma. No sé, me parece absurdo no entregarse todo cuando uno se siente tan feliz con alguien y además parece correspondido. 

Pero ¿cómo combates los miedos ajenos? ¿Cómo convences a alguien de que eres ese que le dices que eres y que no traes máscaras puestas? Al menos no trascendentales. ¿Cómo saber cuántas heridas tiene, qué tan profundas son, con cuántos patanes con disfraz de caballero tuvo que lidiar antes de ti? ¿Cuántas razones tiene para confiar en alguien?