–Pues yo sí soy soltera y feliz.
–¿Neta?
–Por supuesto.
–Pues no te creo.
–Pues me vale madres si no me crees. Yo sé que lo soy.
–Así decía yo. Así decimos todos. Nadie acepta que sufre, menos por alguien, y menos por falta de amor. Nos han querido vender esa idea de que estamos bien solos. Y tristes y patéticos también, pero eso no se dice. Y por eso necesitamos comprar tantísimas pendejadas: shut up and take mi money. Mueres por el nuevo iphone, pero no de dolor ante la decepción que te destrozó, otra vez. ¿Cómo vas a aceptar que ese hijo de la chingada te rompió el corazón?, que te dejó el alma hecha pedacitos. Porque estamos realmente vacíos. No necesitas a nadie para ser feliz, pero dices morir por una taza con cara de baby Yoda… No mames. Es una pinche mentira. No estamos hechos para vivir solos. Pero, ¿quién lo acepta? Vives sola, pero ¿te gusta estar sola todo el tiempo? ¿No ves a tus amigas? ¿A tu familia? Pues entonces no estás sola. No tienes pareja que es diferente, pero parece que es parte del numerito. Sola y chingona. Sí como no.
–Porque somos unos putos egoístas. Tan verdaderamente ojetes que no queremos aguantar a nadie. Pero sabes qué, tampoco hay quien nos soporte. Entre más conozco a la gente más quiero a mi perro, sí pendejo, y tampoco nadie está feliz de haberte conocido. Cualquiera prefiere pasar tiempo con un perro a pesar de tener que levantarle la mierda, a pasar media hora contigo, idiota. No te lo dije a ti, no mames. Con cualquiera de nosotros. Somos unos pinches egocéntricos narcisistas egoístas de mierda, que creemos que todo debe girar en torno a nosotros, porque somos tan pinches especiales. Ahora resulta que todos somos taaaaan especiales.
–¿Recuerdas “Amor sin escalas”, con George Clooney?, ¿recuerdas a su personaje? La vimos juntas en el cine. Sale la chava de “Notas perfectas”. Exacto, Anna Kendrick. Te acuerdas que Clooney es un cabrón pagado de sí mismo. Solitario, sin conexiones con su familia, exitosísimo el wey. Hasta da conferencias para ser como él. ¿Y qué pasa? Se enamora. Tan sencillo como eso. Se enamoró de una vieja que parecía ser la mujer perfecta, pero que le había advertido: soy igual a ti, sólo que con vagina. Y pensó, como llegamos a pensar yo creo que todos a cierta edad, al toparnos con alguien especial: que ha valido la pena la espera, que con esta persona sí queremos vivir lo que nos quede de vida. Puta, que queremos envejecer a su lado. Ah, ¿no te ha pasado?, pues qué lástima me das. Disculpa pero es la verdad. Bueno, el cabrón se fue de nalgas y sintió eso que no había sentido nunca porque nunca lo habían tocado de esa manera, como si tienes suerte te toca que alguien te toque, una puta vez en tu triste vida. Y vale madres que seas la chingona que no necesita a nadie. Vale madre si eres el cabrón de las conferencias. Alguien llega y te vas de nalgas. Te vas de hocico y ni las manos metes. Y ahí estás mandándole besos por el pinche whatsapp, y te sientes ridícula al hacerlo, pero no por eso lo dejas de hacer. Y te sientes flotando con cada ridiculez que él te dice. Y eres feliz. Te sientes la más feliz del pinche mundo. Incluso si al final resulta una ilusión.
–Pues todo lo jodemos. Jodemos el amor, jodemos la amistad, saboteamos cada posibilidad de ser en verdad felices. ¿Por qué nos aterrará ser felices? No lo puedo ver de otra manera, nos da un puto terror de mierda poder llegar a ser verdaderamente felices. Estás en las nubes, completamente enamorada, pero te pones a pensar que qué tal que este cabrón es igual que los otros y te va a poner el cuerno. Que si el amor se puede acabar, que si te va a dejar de querer, y no sé cuántas pendejadas más. Sartre tenía razón. No es existencialismo, es una visión real. Somos una mierda. Pues obvio, yo lo hice. Yo también sabotee mi relación. Pero no hay nada peor que un demasiado tarde. Y demasiado tarde es que te das cuenta.
–No todos los hombres son unos hijos de puta. Ni todas nos merecemos un buen hombre. Aquel pervertido, culto, cursi, detallista, no es para todas.
